Diario de un Escritor

_ Espectros
_ Hay infinidad de luces,
hay infinidad de sombras
en las que yo me oculto

  Sombras son las
persiguen
sombras, son las almas de la noche

  Heraldos de lo oscuro
guardianes del infinito
ahí viene uno de ellos
cabalgando majestuoso

  No pienses el momento
en el que las sombras
se consumen.

_El Cronista Anónimo

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_ Arte, el único ser inmortal
_ Arte es un viejo con alma de joven, es un niño, que bajo el leve sonido de la brisa de septiembre danza y ríe alegremente.
  Arte es un joven que sentado sobre un árbol, que filosofa sobre su realidad, una realidad que él conoce, pero nadie más.
  Arte es un viejo que no necesita hablar, porque su violín dice todo lo que él siente. Pero también es un joven niño, que toca con su flauta de madera, una melodía de ninfas y dríades, que regocija a todos los que la oye.
  Pero arte es tímido, no deja que muchos lo vean, no quiere que muchos lo vean. Por eso se oculta en las cosas más pequeñas, y por eso muchos no lo ven y creen que está muerto.
  Pero no es así, Arte está vivo, está más vivo que nunca, y no tiene la intención de desaparecer.
  Arte nos está mirando, está creando el momento para aparecer, él está ahí en cada lugar y momento.
 ¿Ya lo has podido reconocer?

_El Cronista Anónimo

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 _ Llego a mi casa en plena noche, no sé si pueda llamarla así, ¿un cuarto y un baño pueden llamarse casa? Es lo poco que se puede pagar en una ciudad como Nueva York con el sueldo de un crítico literario, ósea una miseria, después de todo dentro de poco nosotros tampoco vamos a existir, como los dinosaurios o las moas, pero a diferencia de ellos, a nosotros no nos van a recordar.
  La industria de las revistas muere, y con ello mi carrera, la verdad es que lo más probable es que no pase más de un mes  antes que me despidas, igual que a medio mundo, ese medio mundo que no es capaz de escribir en un ordenador tan rápido, ese medio mundo que nos quedamos en el mar mientras que los demás ya aprendieron a caminar.
  Escribo esta nota con intención ninguna, como desfogue de sentimientos y sensaciones, como ensayo de historia corta, como diario de un escritor.

_El Cronista Anónimo